Calle Trocadero esquina Ettedgui.

Me lavo el cabello con pasta dental. Tengo un perro que se llama Salinas. Compré un televisor que vi en el periódico de otro continente, el pasaje costó diecinueve veces más que el aparato. A uno que criaba cuervos le cortaron el pelo al entrar a un juego de béisbol. Colgar de un alfiler el país entero. Nadie piensa en los supermercados. El hombre mete el puño en su hija. El ruido de aviones que pasan. El Campeonato Mundial de la Ansiedad (PNC por sus siglas en lituano). Curling. Para obtener mejores resultados deje fermentar durante la adolescencia. Calle Trocadero esquina Ettedgui. Os antigos abriam bois para ver futuro.

Dos textos más en Carajo.

"Biografía tecnológica / La pregunta por el tiempo de vida en Ciencias Naturales de Jorge Posada" de César Panza en SUB25.

Posada no se preocupa por hacer que la voz de Jorge en su libro Ciencias Naturales (Jámpster Ebooks, 2017) se pregunte explícitamente quién soy. Deja correr económicos versos y dibujos domésticos en donde lo que se manifiesta de sí es una yuxtaposición de números como trozos de su identidad, magnitudes, proporciones, precios, horarios, cantidades que aparecen mediadas a través de escenas de experiencias cotidianas donde las ciencias naturales no son más que los usos de tecnologías de consumo final.

               trozo de identidad

               896 gr

               lo envuelvo en plástico

               precio unitario 19.41

               consúmase antes del 25 de abril

               ingredientes

               sodio (68% de la ingesta diaria recomendada)

               bilis

               saborizante artificial 

                                                      [p. 7]

Autobuses, lentes, teléfonos, máscaras, autolavados, triciclos, monedas, cereales, manzanas, tintes, bombillos,  sábanas, películas, fármacos, almohadas, tostadores, insecticidas, cloro, zapatos, cañerías, televisores, aspiradoras, neveras, papeles, drogas, frutas, carnes, cosméticos, parques de diversión, periódicos, toallas sanitarias, panes, ropa, cámaras, sillones, computadoras, basura, ropa, libros, harina, herramientas. Todo el libro está plagado de objetos que las ciencias y la tecnología nos han brindado como compañeros de vida. Cosas que aparentemente no son constitutivas, pero se han vuelto extensión, prótesis y más: sin ellas hoy no podríamos ser. Ninguna se escapa de la labor de definirnos, y por lo tanto posibilitan una experiencia desde donde aparece algo verdadero sobre Jorge, algo relevante en su convivencia diaria con las personas y las cosas:

                   cumplo 15 años de trabajar en la oficina

                   donde marcos enfermó de los nervios

                   un bloque de yeso en la nuca

                   donde yolanda murió al enterarse tendría que vender

                   los muebles de su madre

                   concepción lo hizo con las manos en el piso

                   hay matrimonios que comparten sus horas de transporte y encierro

                   mastican lasaña de hastío

                    las secretarias pegan con diurex su dolencia de pulmones

                    los jefes afirman jubilarse pronto (2091)

                    llevan en la frente el estímulo de sus horas extras

                    como ciertos peces abisales

                    una luz fosfórica 

                                                       [p. 11]

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Y un tren lento apareció por la curva. Maurizio Medo.

La risa de Manfred, la altura y desconfianza de Reynaldo Jiménez, el sueño de Andrea al habitar una ciudad de 25 millones de subterráneos, un viaje de 1100 km realizado en una hora constituyen un tokonoma desquiciante y que elude la totalidad. La bitácora de desconciertos e inestabilidades que lleva Medo ¿es la infancia desconocida, por imposible, de su madre? ¿Quién es Medo en esta irrupción de identidades? ¿El presentador irónico de un Reality Show donde la poesía, ese objeto al que le salen vasos e insectos del estómago, se tacha en el momento mismo de la lectura? ¿Qué es lo que se propone Medo? Quebrar nuestra pereza, nuestra curiosidad de decibeles líricos. Construir un lego de tiempo. Una geografía de los continentes que surgirán en los próximos siglos.

"Esto lo recuerdo cada vez que me acerco a la puerta
para oír al futuro precipitándose en una acción
calculada y, a tal velocidad, que el mañana aparece
sin los contenidos necesarios para ser confiable

Nos sucedió igual cuando tocó estructurar el pasado

Esto poco le incumbe al barrio

Oscurece, los estudiantes dejan las botellas
vacías de algo que huele a adulterado, y yo
me descubro como alguien verosímil, sólo
por el hecho de haber llegado de otro siglo

El barrio oscurece, “oscuro” redundó el bolero
que escucho ante la ausencia de un soundtrack,

¿Puedo adjetivar contemporáneo? al menos
con qué celebrar la fiesta,
como la llaman ellos

Explico a las moscas:

“el licor no huele a amoníaco,
es otra cosa”"

Lee el texto completo en Salida de Emergencia, Terraplén. 

Diccionario de dudas. José María Cumbreño.

Pronombres personales 


Yo 

1. Nosotros venidos a menos. 
2. Libertad de la que presumo en público y que, sin embargo, estoy deseando perder. 
3. Punto de vista del personaje que siempre cree tener la razón. 


Tú 

1. A veces, antónimo de yo. 
2. No tiene diferenciación de género, excepto cuando lo uso para referirme a ti. 
3. Sin tilde, se vuelve posesivo. 


Él y ella 

1. Palabra con dos cabezas que piensan por su cuenta. 
2. La función que mejor les cuadra es la de sujeto omitido. 
3. En un triángulo amoroso, tercero en discordia. 


Nosotros y nosotras 

1. Yo echado a perder. 
2. En masculino, él más ella. En femenino, ella al cuadrado. 
3. Habitación doble con una sola cama. 


Vosotros y vosotras 

1. Ustedes con el que se demuestra una confianza excesiva. 
2. Segunda persona del plural. No confundir con personas de segunda. 
3. Su significado se aprende cuando uno deja de mirarse en el espejo. 


Ellos y ellas 

1. Nosotros con el que ya no tenemos nada que ver. 
2. Dejé y me dejaron. 
3. Hasta que llega un momento (parece mentira) en que ni siquiera somos capaces de recordar sus caras.




Lee y descarga Diccionario de Dudas. 

Transfronterizas. 38 poetas latinoamericanas.

 

Transfronterizas es un boleto a un autocinema donde se proyecta una película que mezcla gore, las siluetas de Xavier Dolan y Patricio Guzmán, el humor de los programas televisivos auspiciados por las dictaduras y los siguientes gobiernos democráticos, caricaturas, noticieros, guías turísticas e históricas de las islas, vuelos trasatlánticos y vuelos domésticos, taxis donde se discute las diferentes formas para referir una prenda en el Caribe, en los Andes y en la Patagonia. Una fiesta que a las 4 am comienza a subir el volumen de la música.

Lee el texto completo en Salida de emercia, Terraplen. 

Inferencias subordinadas al clima. Emilio J. Lafferranderie. Cartografías.

Los tres libros de Emilio J. Lafferranderie son la representación gráfica y sonora de los diversos accidentes de la modulación de un lenguaje. Documentos que con la cantidad (mínima) de observaciones describen las interferencias y desajustes de la escritura.

la mejor forma de plantearlo ahora

repartir códigos en un espacio
corrientes verbales y contextos mudos

hacer que los cuerpos coincidan en orden
que una repetición ponga fin a un mensaje

el organismo induciendo al hábitat
la ceguera seguida de una aspa

un método asimilado a una pieza

Lee y descarga Inferencias subordinadas al clima en Punto en Línea de la UNAM.

La belleza (III)

                                           un trozo de dios en el paladar

                                                                     cada una de sus venas

                                                                ¿las masticas? ¿las tragas?

                                         escuela de varones

                                              la construcción de la iglesia el esqueleto

                                                                    de un elefante

                         ricardo & jorge lentos en el hilo de su saliva

Lee "Belleza, tercera parte" en Nagara, VozED.

Dormimos con brújulas en las manos. Lo demás. Robin Myers.

Habitaciones con el cabello que te han cortado desde los quince años. Cada uno de los condones que has usado y que colocas en el lavabo antes de arrojarlos a la basura. Los sellos del pasaporte como frascos donde guardas tu saliva. Los cigarros que compartiste con uno de tus amantes, al que sólo recuerdas en playera y con los calcetines a las rodillas. Aquella película llamada Principiantes donde el personaje principal recuerda a sus padres y exparejas por medio de fotomontajes, objetos que estuvo a punto de extraviar y de recuerdos enmarcados en el desajuste.

Apenas nos tocamos en todo el día.

Ya en la casa de Akiva, tomamos el café de a sorbos y comemos la torta con cuchara,

           Apenas nos tocamos en todo el día.

          Ya en la casa de Akiva, tomamos el café de a sorbos y comemos la torta con cuchara,

           y Akiva cuenta anécdotas en el patio, mientras la sombra va cayendo

           cada vez más espesa, de Tel Aviv y las primeras guerras,

          de la época en que trabajó en un buque de carga que lo llevó a New Jersey;

          del LSD y el prodigio de percibir sus propios pies tan lejos

         como se nos aparece el mundo desde arriba del Empire State;

         de su fervor por proteger un insecto que encontró

        mientras meaba, todavía drogado, en un mingitorio de Londres;

        de una mona japonesa de nombre Yazmin (“Ésta es Yazmin, mírenla

        cómo me acicala”), inmortalizada en celuloide en el acto

       de sacarse una costra de la parte de arriba de la cabeza.

       Akiva se levanta en busca de un CD de Pink Floyd.

      Me duelen los ojos. Shadi está en silencio. Tiene puesta la camisa blanca

      que yo asocio a la época en que me empecé a enamorar de él.”

Lee el texto completo en Salida de emergencia, Terraplen.

Nagara. FotoRoom.

"¿Qué vende?" Doce o quince coyotes en la 5 de Mayo. Se recargan en el muro del Monte de Piedad. "¿Qué vende?" En estos días, vendería mis dientes, mi cabello. Hasta mi alma, me digo y recuerdo esos cuentos del demonio y la firma con sangre. Si empeñara mi ropa no alcanzaría para regresar a casa. Vendería mis uñas, los calcetines que llevo desde el lunes. Los coyotes revisan joyas de fantasía, relojes barnizados. Pensé que heredaría algo de valor de mis padres. A los cuarenta, sé que les debo la mala postura, el tic del ojo derecho y la diabetes. Vendería mis adicciones, esa fuerza bruta que me permite beber durante ocho horas seguidas. Mi colchón y mi alacena. Los tendones. Mis hábitos: dejar escurrir un poco de café en la orilla de las tazas, llevar un trozo de papel para no tocar el pasamanos del metro.
























No te gustaban las cucharas de la abuela. Decías que te cortaban los labios. A mí me divertía el filo del cuchillo. Fingía serruchar la mesa. El rostro de la tía cuando lo pasaba por mis brazos. Me gritaba como si realmente pudiera herirme. Lo que me agradaba era embarrar la cuchara con miel y esconderme detrás de la vitrina. Era un espacio de unos 15 cm. Respiraba el polvo ancestral de las cortinas. Había arañas viejitas. En la universidad una mujer me contó que ella le arrancaba las patas y observaba cómo se movían, le hacían pensar en el movimiento que debían tener las prótesis de los amputados.






Leer el texto completo en Punto en Línea, UNAM.

Revista Kokoro: Zoo

mi mujer
mezcla orina
con fruta y carne

al otro día
por hospitalidad
por miedo
mastico
40 veces
lo que me sirve






Lee otros poemas en Kokoro!!!

Belleza. Variaciones sobre un tema de Fairchild.

                                                      los restos de aceite son larvas negras

                                                                        futuras medusas

                                                  el hombre enciende la lavadora

                                                                     el olor a ropa sucia                                                                                                                                                                       huevos pudriéndose

                                                                      

                                           en la radio cortan la transmisión

                                                    un comunicado oficial

                                                                hablan de tijuana lomas taurina

                                                el futuro presidente

                                                                 recibió un balazo en la cabeza

                                                              no logró llegar al hospital

                                                           padre ordena que encendamos el televisor

                                                   el futuro presidente

                                                                 camina rodeado de su escolta

                                                       y yo grité

                                                             ay la culebra

                                                      el futuro presidente entre cientos de personas

                                                                     y algunos militares vestidos de civil

                                          la gente salió huyendo

                                                       toditos asustados comenzaron a gritar

                                                                      huye josé

                                                                          huye josé

                                                   el hombre antes de irse asegura

                                                                “la verdad así de cerquita

                                                                     hasta yo hubiera matado a ese cabrón”

Leer el texto completo en Nagara, VozEd.

En qué franja del mundo estoy. Antología de Clara Muschietti. Cartografías. Punto en línea UNAM.

 

En la obra de Clara Muschietti predomina lo íntimo, los instantes y gestos, las tragedias mínimas que definen un destino. El personaje que aparece en los textos está retratado con ternura y precisión a través de sus miedos y fracasos. El estilo y los temas de Muschietti fusionan dos de las tradiciones poéticas argentinas, lo coloquial de Giannuzzi, la lucidez de Temperley. 

ESTE NO ES el tiempo de las grandes ligas
los pies contra la alfombra
escucho algo sobre los vientos huracanados que azotan
la Florida
ni siquiera puedo imaginar
la Florida 
un viento huracanado sí
algo parecido a la conciencia 

dicen que el huracán se llevó
no sé cuántas casas y personas
y qué horror
y cuántos perros y autos
y escuelas 
y qué horror
ahora parece que soy alérgica
tres días sin dormir

venía en ese taxi y la radio
y el tipo que le disparó al amigo
¿quién es?
y lo de la Florida
¿y la Florida qué es?
y no se por qué pero
en estos días de tanta neblina
y a esta hora me parezco mucho más
a mí 
pero a mí antes
me veo todo el tiempo en el reflejo
de la ventana
la bajaría
pero el frío
cierro los ojos pero tengo miedo de dormir
el taxista adelante tararea esa canción

este momento es de cambio
camino sin contar las baldosas
la palabra lago es una palabra inútil 
en mi estilo de mi vida
camino sola porque estoy sola
pero todo el tiempo no
o sí 
no hay acuerdo

entonces una casa con lago
o un lago
eventualmente un lago
o soy todas o no soy ninguna.
El galgo más chico o menor
es ciego de un ojo
me lo decís en voz baja
como madre decía de mí:
no habla porque es introvertida

sé algo del perro
que el perro no sabe
le entró una chispa en el ojo
¿qué recuerdan los galgos?

decís es más despierto
lo decís con temor
como madre dice de mí:
que inteligente que es esta chica
el perro más grande
tiene una cicatriz en el lomo
le brilla el pelo
¿no importa?
el galgo chico duerme
decís: muchas cosas se pierde este perro
lo decís preocupado
como madre decía de mí:
nunca vive de mañana.



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