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hairspray queen: incesticide:


















                               en el buró condones llenos de escarabajos (pound)
                                                         los identifican mediante números
                                                         los más recientes con asterisco y terminación 78
                                               
                                               ¿qué tan modernos si nos vestimos con pantalones videopoema
                                               sostenes perlongher?

                                                                 lección uno: aprenda a ladrar
                                                                 lección dos: aprenda a ladrar en inglés bark
                                                                 lección tres: córtese la lengua





my fathers' ghost is climbing in the rain.


billetes
el hombre los cuenta
los dedos grises
llenos de ese líquido color sangre
que no tiene olor propio:
gasolina


los cuenta desde que se alejó
un auto donde una mujer
que ha viajado durante 47 horas
le pidió llenara el tanque

un tipo que algunas madrugadas
duerme bajo el anaquel de aditivos
y que está sordo de tanto escuchar
el motor de los autos




pedro juan gutiérrez

hay un muchacho en la habitación
desde hace tres semanas sólo duerme 17 minutos diarios
en el piso hay páginas donde se describe
un elevador que no funciona desde 1943




gonzalo rojas / carbón

es él
baja del auto
es él
viene aburrido
un olor a lámparas fundidas
a luces rojas que no se detienen
es armando posada guzmán
que cruza la calle
sobre lámparas y luces
nada sucede
la noche es la ventana
en la que se alcanza el relámpago gris
del televisor

madre
ya sube las escaleras
deja abrirle la puerta
antes que mi hermana lo escuche
deja ofrecerle un vaso de agua
y así me tome de los brazos

ahí viene el hombre
furioso por las horas en la fábrica
por el final del sueldo que no ha cobrado
ahí viene quitándose
el traje azul que lo asfixia

esta es tu casa
adelante
te espero desde hace treinta años
no importa que la abuela haya muerto
en un diciembre que ahora es invisible
no importa que la noche
nos haya sido adversa
pasa
no estés ahí
mirándome sin verme



el camunchis o no le hagas a eso porque sino se te seca


paraste
porque deseábamos
escuchar
y ver la lluvia
en la carretera

teníamos meses sin hablar
y esa noche sería la primera juntos

recordamos una película
muy triste
y después fuimos a un hotel
donde no dormimos

---

mapas con los sitios donde estornudaste
donde encendiste una lámpara
donde telefoneaste a una mujer e iniciaste una historia de once meses

---

atendiendo uno de los mitos de la creación
en el que el universo comenzó por la palabra
es inconsecuente que no termine de la misma manera
por qué el fuego?
por qué la destrucción?

ádemás los salvados cómo llenarán la etenidad?
sé que el tiempo de dios es un no-tiempo
y que su eternidad no es un transcurrir
pero en el mito del final existe el lenguaje
una de las formas del tiempo
acaso dios ya no hablará?
y si lo hace cada una de sus palabras formará un nuevo universo?

---

S, madariaga y yo vemos el adelanto de did you hear about the morgans?
reímos
pero madariaga dice: ya nos jodimos ahora que Grant hace el papel de un tipo a punto del divorcio!!!!!!!!!!!!!!


ella es sólo tanques cruzando praga



hay una persona que hubiera enloquecido con mi tatuaje
el problema es que está muerta (hace casi diez años)

---

7 coincidencias que hicieron encontrarnos:

los hermanos coen
haber terminado nuestras historias
un vagón de metro a las nueve de la mañana
el kid a
un cartel con letras rojas
caminar por la hierba
una credencial amarilla

---

- ¿cómo pudiste mentir durante tanto tiempo? pregunta madariaga
- me convertí en una víctima

---

un año que tuvo un fin de semana californication (mayo)
una niña que se convirtió en cerebrouno (diciembre)

bichosazulesverdes


i

mesas en las que el tema es una gajo de naranja
familias a las que les fata el dedo meñique
tu abuela muerta en el comedor mientras un perro saquea el refrigerador
un hombre de 37 comiéndose los mocos mientras ve el quinto juego de la serie mundial
una niña que tiende la cama con unas sábanas grises que su padre compró en Beirut el mes de junio de 1994 mientras en esta ciudad se pudría una familia en una bodega junto a envases de coca-cola-vainilla
una película con subtítulos en checo
el mapa con los países que no existían hasta hace una década
la tarde en que mi padre deje de respirar
en la que mi hijo me entierre con un puñado de piedras rojas en las manos

ii

¿recuerdas la última vez que te corriste en el culo de una chica?
¿cuándo dormiste en un película sin tener nada que decir, nada inteligente, nada crítico, nada del tipo he visto todas las cintas del nuevo cine danés y soy una verga?
¿el instante en que conociste a Jack White?
¿la tarde en que destruíste el hogar de tu madre por escuchar un millón de veces territorial pissings?
¿la recámara en la que tiramos porque te excitaba escuchar la voz de tus primos pequeños?

iii

tener el cerebro como una taza de americano
como un bar en el que el hombre más joven tiene 42
como las líneas de una canción de los kills


New Advengers: Wolverine (Parte 2 de 4). Wasted men




PRESENTE. CAMPO BALDÍO JUNTO AL DEPARTAMENTO DE LUKE CAGE

WOLVERINE: He pasado mucho tiempo aquí. No encuentro nada. El tipo que mató a Jéssica y a la bebé sabe exactamente lo que hace: no dejar rastros ni olores ni huellas. Pasa las garras por la basura y los escombros, que más que escombros parecen arena. Son las nueve de la mañana. Wolverine decide subir al departamento. Queda quieto en la recámara donde dormía el matrimonio Cage. Camina a la cocina. Del refrigerador toma otra cerveza. Lo único es que éstas no tendré que pagarlas. Se alerta. Por la ventana ve a Parker. Ha salido de algún lugar del baldío. Incluso podría pensar que salió de lo más denso de la arena. Como si hubiera aparecido, así de la nada, como si fuera un truco del Dr. Strange. Saca la cabeza por la ventana y grita: "Hey, man, estoy acá arriba." Parker no lo oye. Comienza a trepar y a balancearse por los edificios. Lleva una prisa endemoniada. Wolverine apenas logra seguirlo, cuando sabe que se dirige a casa de tía May se relaja. Al llegar lo primero que observa es un baldío junto a la casa. En la cocina a la tía May muerta.

HACE QUINCE MINUTOS. CABINA TELEFÓNICA.

Parker: ¿A quién quieres llamar?
Luke Cage: La única persona a la que quisiera hablar está muerta. No sé el número de nadie más.
P: Entonces ¿qué hacemos aquí?
LC: Necesito convencerme de que si llamo a casa ella no contestará.

Parker se recarga en el muro. Mira cómo Cage tiembla al marcar el número, después espera y al final comienza a golpear el teléfono hasta destruirlo, hasta derribar el muro donde hasta hace unos segundos existía una cabina telefónica. Cage le pide a Parker lo acompañe con el Dr. Strange. Son las nueve de la manaña. Desde esa hora hasta el anochecer Cage y Parker no se separan.

PRESENTE. CASA DE PETER PARKER.

Wolverine ha colocado en la cama a la tía May. Recorrió la casa y en ninguna habitación encuentra el olor de Parker. Sólo el olor de May. No logra imaginarse a Parker asesinando a su tía. Tampoco logra verlo disparando contra Jéssica. Recorre los cuartos. Se da cuenta de que a pesar de los tantos años que estuvo allí no logra recordar la casa que estaba junto a la casa de Parker ni a las personas, ahora está seguro que allí exisitieron personas, que la habitaron.


PRESENTE. CASA DEL DR. STRANGE.

Fist: Hace unas noches tuve un sueño extraño.
Dr. Strange: ¿Qué fue?
Sin que lo note Fist, hace algunos movimientos con las manos para entrar al sueño y lograr captar cada uno de los símbolos que después le ayuden a descifrarlo.
F: Caminaba por una calle de tierra. Había casas, pero entre esas casas había espacios vacíos, pero que sé tiene la consistencia de la arena, aún cuando no los toqué. Escuchaba la voz de varias mujeres, de mujeres que tú y yo conocemos, pero que no logré identificar. Lo que decían era la historia de las casas y de las personas. Lo extraño es que esas casas estaban en llamas igual que las personas. El fuego se expandía. Las voces ahora no sólo eran las de las mujeres sino las de las personas en llamas.

New Avengers: Wolverine (Parte 1 de 4): Wasted men



A Ireneo que es fan.
A Jorge Sosa con una taza amarilla en la mano.
A I. que pasea en un Dublín irreal.


Wolverine: Mutante que nació con el factor de curación y con garras retráctiles; años después mediante un programa militar se le añadió un metal indestructible llamado adamantium. Pertenece a los X-Men.
En números anteriores un grupo de súper héroes disidentes al plan de Registro, se enfrentó a catástrofes de carácter mundial: invasiones extraterrestres, destrucciones de continenetes enteros. En los siguientes números encararán un peligro desconocido que supone una tragedia personal: desde hace tres días han muerto las personas más cercanas y queridas de los Nuevos Vengadores.


HACE 48 HORAS, DEPARTAMENTO DE LUKE CAGE

Una cocina a obscuras. Un hombre bebe una cerveza.
WOLVERINE: Es extraño, hace una hora se llevó a cabo un crimen aquí y no detecto ningún olor desconocido. Es como si nada hubiera ocurrido. Incluso sé que la presencia de Cage es reciente. De hace menos de una hora cuando vino por el cuerpo de su esposa y de su hija: Jéssica Jones y una niña a la que todavía no daban nombre. Cuando nos miramos supe exactamente lo que estaba sintiendo. Se llevó los cuerpos y bajó a la calle.
Wolverine deja la botella en la mesa y camina hacia una de las recámaras. Revisa cada uno de los detalles. No encuentra ninguna pista, ninguna huella. Como si los asesinos siempre hubieran estado aquí. Como si Jéssica Jones hubiera matado a su hija y después se hubiera metido nueve balazos en el rostro. Al salir del departamento nota un lote baldío que nunca había visto.


HACE UNA SEMANA, CASA DEL DR. STRANGE

Jéssica Jones: Así fue como conocí a Luke. Durante una fiesta. Yo estaba completamente borracha.
Wolverine: ---
JJ: Había terminado una relación horrible. El tipo me golpeaba y me hizo tener un aborto. No sé ni por qué te cuento esto. Prometí no contárselo a nadie. ¿Para qué? Eso sólo lastimaría a Luke.
Wolverine va a la ventana. Jéssica cree que él siempre está vigilando, que todo el tiempo está en guardia como si de un momento a otro fuera a aparecer alguien que lo busca para vengar de algo ocurrido en el pasado.
JJ: Pero míranos ahora. Somos una familia.
W: No sé si Luke necesitaba una familia. Una familia siempre es una promesa. Y he aprendido que las promesas siempre representan una pérdida.

Jéssica se acerca a Wolverine. Los dos miran. Ella voltea cada tanto a la cuna de la bebé. Después de un tiempo ella levanta la mano y dice: "¿Notaste que al lado de la casa de Fist apareció un baldío? Estoy segura que hasta hace unas horas no existía". Él: "Saldré a investigar."

Wolverine: La casa de Fist está intacta. Incluso no creo que se haya parado por aquí en unas semanas. Sale del edificio y merodea en el baldío. Es curioso, no logro recordar qué había aquí: quizá un edificio con departamentos. Pero si es así ¿qué ocurrió con esa gente, con sus cosas? Es como si hubiera ocurrido una explosión, pero no hay huellas recientes. Lo que hay es basura vieja.


EL PRESENTE, UN PUENTE CERCANO AL DEPARTAMENTO DE LUKE CAGE

Cage está recargado en la reja del puente. Espera oír el tren que pasará en 45 segundos. No habla desde hace tres horas. Wolverine y él se han dedicado a escuchar el ruido del tren contra las vías.
Wolverine antes de hablar se levanta y se coloca la capucha, se acerca lo más posible a Cage: "Lo único que tengo para saber qué sucedió es que junto a tu edificio apareció un baldió igual al de la casa de Fist".

Cage permanece cincuenta minutos más en el puente. Por más que se esfuerza no logra recordar qué era lo que había al lado de su edificio.

Review


1

Soy casi idéntico a un hijo de puta del que escucho historias que me hacen reír. Tengo más defectos: cero gracia, cero guapura, pésimo en la cama.


2

Al despertar el único aroma que percibo es olor a quemado.


3

Antes de masturbarme repito que no soy el protagonista de American Beauty.

4

Tres cosas que aparecen antes de escribir:

ruido de árboles
ruido de cables

poemas como cuadros sintácticos

y un capítulo de Cowboy Bebop.

5

Hace demasiado calor para desaparecer.

Blink your eyes/ One for yes/ Two for no


para Ánuar
nos vamos o nos quedamos?

1

miles de revistas
con tu rostro
cayendo
desde
un HELICÓPTERO

2

niños
en el patio
de una primaria
levantan esas revistas
y
hacen un cucurucho
gigantesco y lo colocan
sobre
una lap top
donde suena un disco de Tool

3

desde un quinto piso tirar
el televisor
la regadera
el frasco de café
y huir


4

En cada uno de los vagones
un detective vestido con suéter azul
y casco espacial

Cada uno lleva una maleta
en la que guarda un libro de Carver
y un Hattori Hanzo

Investigan
a un asesino que murió en 1948
y del que sólo se sabe
que los miércoles iba a un restaurante
y pedía una rebanada de pay de limón.

Ciudad zombie


ARGENTINA-COREA DEL SUR
(durante la entonación de los himnos nacionales)

Un niño frente a un televisor a blanco y negro.
Baja el volumen del aparato.
Recarga la cabeza en el brazo del sillón.
Se repite a sí mismo:
los de uniforme obscuro son los coreanos.

Escucha un ruido cerca de la ventana:
un escarabajo choca contra el cristal.
Mueve las persianas,
mira el patio

DIAL 549 FOR HELP

En uno de los rincones del baño, el más cercano al retrete, Mónica, una mujer de 37 años, esconde en una bolsa de terciopelo verde: semillas naranjas que encontró en un llano donde el pasto tenía la altura de un hombre, dos cucharas de un restaurante donde le dieron a probar una nieve de la que no pudo adivinar el sabor, un lápiz al que la pintura amarilla se le ha caído, las uñas que halló en el sofá de un consultorio dental, la estampa de un candidato a las elecciones de 1982.



NOS SABÍAMOS EL NOMBRE DE TODOS LOS CABALLEROS DEL ZODIACO

Dos tipos que no se han visto en meses duermen en la sala de un departamento. El más viejo estuvo ebrio desde las tres de la tarde. En la cabeza de los dos había varias preguntas: ¿Recuerdas aquella tarde en que una mujer nos contó que decidió meterse a un hotel con la primer muchacha que la sedujera? ¿Qué diablos habrá tenido en el cerebro Billy Corgan la primera vez que se rapó?
En lugar de eso, el más alto contó que durante la serie de penales contra Bulgaria miró todo el rato el tapiz cuadriculado y verde del sillón de su sala.


ANIMAL

Existe afuera de la casa
un automóvil abandonado
que durante el insomnio me atormenta.

Imagino cuando un hombre
deseó impresionar a su novia,
cuando salieron de paseo
por esas carreteras cuyo paisaje nunca cambia,
cuando ella derramó cerveza en la vestidura
y el hombre nunca la perdonó.

Algunas noches
pienso en incendiarlo
con la esperanza
de que el fuego se extienda
y que alguien en el espacio
imagine que son simples luces artificiales.

Intermedio con animales


Tiburones y rémoras.

- ¿Cuántos escritores son necesarios para encender un foco?

- En principio: dos.

Un poeta, que a diez metros de distancia del interruptor intentará hacerlo funcionar lanzando diminutas bolas de papel mojado, no muchas y no muy seguido; la mayoría quedarán pegadas en la pared o a poca distancia de sus dedos. El cuarto podrá permanecer a obscuras por décadas o siglos, al poeta sólo le importa ensalivar el trozo de papel y sólo una o dos veces durante ese periodo apuntará correctamente, hecho que por supuesto no garantiza nada.

Un prosista, que antes de levantarse a encender el foco traerá una escalera y una serie de croquis del cuarto, una pata de un ganso que encontró en la silla de una biblioteca en Budapest, la primer prenda que robó en un mercado de Bogotá. El prosista hará un instructivo para acercarse primero a la escalera y después dibujará en el croquis los pasos necesarios para agotar las posibles posibilidades de encender el foco, incluso hará un manual de qué hacer en caso de que la bombilla esté fundida.

Después son necesarios millones de rémoras.

Unos serán los que quieren imitar al poeta o al prosista pero intentan prender el foco con balones de baloncesto o simplemente dan dos pasos, estiran un dedo y presionan el botón. Pero todo ello lo hacen con miedo, con un terror profundo y reverencial. Dicho miedo lo sienten porque creen que repiten los actos del poeta o del prosista. Sin imaginarse que los otros lo hicieron en la obscuridad total mientras ellos están protegidos con lamparitas que les proporcionaron en las universidades o en las escuelas de escritores.

Los otros serán los más engreídos, los que creen que sin ellos esos viejos asesinos que son los tiburones no sobrevivirían. Los críticos, esos seres que no perciben ni el cuarto donde están situados, menos si ese cuarto está a obscuras o iluminado, pero creen ser los únicos que saben la utilidad del apagador. No les interesa ni el foco, ni las bolitas de papel, ni la escalera o los croquis. Lo que les preocupa únicamente es saber que sin ellos el poeta y el prosista no tendrían quien los comprendiera; quien se come los trozos de carne que se escapan de sus dientes afilados.

¿Tú y qué ejército?



  • Sólo de un grupo pude ser miembro fundador: Rancid. No se necesitaba ser guapo, flaco ni pronunciar bien el inglés.

  • Hace unos años podías ocultar tu jotería diciendo: realmente me gusta el sonido de Soundgarden. Nadie dudaría lo que realmente opinabas de Chris Cornell.

  • Imagina una cafetería solitaria en el sur de Texas. Son las nueve de la noche. Eddie Vedder está por salir de su turno de lavaplatos. Ayer en la mañana recibió una cinta con cuatro pistas que no ha podido sacar de su cabeza. Desde hace horas tiene la idea de escribir algunas líneas y ver si funcionan junto a la música. No se imagina que será el inicio del Ten.

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Aclaración a uno de los anónimos:si Jorge Posada tuviera (.500) de promedio sería el mejor bateador de toda la historia.


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11 días para el aniversario de este bló

Ubicado en muros, pizarrones informativos y en la página web de tu entidad



Dos hombres de más de sesenta años pintaron mi casa de azul.
Tardé más de una semana en darme cuenta.

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Después de meses, limpié y reacomodé mis libros.
Hubo un gran hallazgo: el primer libro que me obsesionó: un atlas.

Porque el reino de los cielos será de los que pintan por las tardes mapas
y leen viejas antologías de poetas jóvenes editadas en 1923.

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Por las noches me tiro al piso y pego la oreja al suelo.
Escucho los pasos de todos los habitantes de la tierra.
Entre ellos distingo los de un hombre muy alto.
Y mientras paso horas intentando un texto, él lo presenta en su blog.
Me sorprenden estas coincidencias, más, si pienso que llevabamos meses sin hablar.

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Soñé que estaba muerto.
Era otra persona y escuchaba los comentarios correspondientes.
Mentiras en todos los casos.
Me convertía en un buen tipo, en un excelente tipo.

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Un hombre soñó que yo estaba muerto.
Una mujer soñó que ella estaba muerta y yo asistía al funeral. Estaba triste porque era el único que sabía que ella estaba embarazada.

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Ella dijo: Lima es la ciudad más triste que he visitado.
Lima la horrible la había llamado César Moro.

Él dijo: terminaremos viviendo en una casa de provincia donde nadie nos busque.
.
Terminaremos apaleados como viejos hombres solos, dije, antes de escupir sangre y baba y cerveza.

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Pero si me pusiera a imaginar mi muerte,
no creo que los hitos de mi vida
pasen en sucesión por mi cabeza,
en el momento previo; se me ocurre
que a lo sumo sería una seguidilla
de instantes compilados al azar
que compartieran una misma atmósfera
de desconcierto, confusión y tedio:
como una película extranjera,
de esas sin trama y llenas de silencios.
puesta en avance rápido,
de forma que no se lean siquiera los subtítulos.

Esto lo escribió un tal Joe Urbach, que publicó un pequeño libro y después desapareció.
---
.
.
El 28 de abril este blog cumplirá un año.
Durante una semana Jorge Posada festejará el acontecimiento.
Y sí, Panchito Chapopote sigue siendo mi novela favorita.

¿Está la señorita licenciada?


Escribir porque de niño cuando me asoleaba me sangraba la nariz,
porque me gusta leer descalzo en la biblioteca,
porque las tardes de domingo miro el cuerpo de mi hijo,
porque sé comprarás un vestido morado por un dólar,
porque me fascina ir solo al súper y chocar contra carritos llenos,
porque lloro durante casi cualquier película,
porque un día leí a Felisberto y decidí un destino con salas de concierto vacías, cafés de chinos y cuartos de hotel donde escribo durante horas.

riverrun


Pablo murió ayer.

A los diecinueve años. Cuando nació le pronosticaron menos de cinco. Un retrasado mental, un mongol: lo que pensé al momento en que la enfermera me lo entregaba. Un niño así después de tener un hijo tan bello como Daniel. Sé que mi esposo no lloró tanto como yo. Él lo aceptó más rápido. Sabía me tendría que sostener. Vinieron terapias. Doctores. Cuando nos quedábamos solos, muy quedito le preguntaba al bebé por qué me hacía esto, por qué me había elegido. Me resigné. Fui una madre ejemplar. Dedicaba cada minuto que el trabajo me permitía a atender a Pablo. A intentar que tuviera una infancia feliz. Los años se sucedieron. Aprendió a caminar, a hablar, a leer. En la escuela él ganaba reconocimiento. Apareció varias ocasiones en la televisión. Recibía felicitaciones por su tenacidad. En la oficina y en la calle algunas personas me veían con admiración, otras con profundo asco. Ante cualquier pregunta yo respondía que Pablo era una bendición. Me pregunto quién fue más imbécil: Pablo o yo.
Elefante
,,
costasinmarcostasinmar