es de yodo, vida de yodo// soñaba con los desiertos de marruecos// el río está lleno de espadas /// o del aniversario de este bló

un tipo en la ventana del hotel más alto de la ciudad

11 04 p m

es una piedra que pende del foco

((((((((((((((((((((( en 1996 era un adolescente

((((((((((((((((((((( vivía en un kosovo

((((((((((((((((((((( que no existe

((((((((((((((((((((( que un día desapareció

((((((((((((((((((((( que era el ruido

((((((((((((((((((((( de un cerillo al caer en un vaso )))))))))))))))))))))))))

querría seguir siendo un francotirador

que abre un atlas y se queda horas frente a los nombres de ciudades que son como pájaros negros en los postes

que se tira de las escaleras eléctricas y resulta sin ninguna herida

un bló es como las anotaciones de un partido de béisbol

como una alberca desde la que se ve el océano

como un niño que levanta las boronas y después las guarda en el portafolio de su padre

regreso de un viaje

en casa sólo el radio

y los carteles que han caído al suelo

salgo

en un internet

(che, en un locutorio)

hablo (leo/miro/metraslado) con mi familia:

los bloggers que desde sus escritorios

o una iglesia

o un baldió

escriben sílabas a diez mil kilómetros por hora

lo anterior para anunciar/ gritar/ tararear/ [ el tíbiri tábara, papá ]

que hoy comienza el aniversario

del costasinmar