Ser un anarquista en lo abstracto,
en la lejanía.
Serlo frente a las noticias de la tele.
En las fiestas y los fines de semana cuando no salimos del cuarto.
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Pienso en hombres que miran durante ocho horas una pared,
al jugar x-box,
frente a un monitor manipulando sonidos,
en un laboratorio disecando hormigas,
con pizarras que cada vez tienen menos espacio libre,
al dibujar círculos blancos en las explandas de los parques.
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Escucho Alive de Pearl Jam.
La noche del miércoles pensé que mis amigos sólo podrían referirse a mí cuando estuviera muerto.
Es la manera en que reirán de mis actos, de mi regodeo, de mi malditismo de perro romántico.
Muerto tendrán que decir: alguna vez conocí a un tipo, un verdadero hijo de puta tiernísimo.
Ahora no. Mientras ande por esta ciudad o en la lejana Tánger, no.
Muerto seré amigo de mis no amigos.
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