j p es ante todo un borracho. pero también un deshonillador. ha venido por primera vez y está asustado.

alejarse de mujeres que son anclas

dormir junto a tu hijo y sentir sus brazos y su nariz cerca del cuerpo

escuchar a dos adultos que ríen y discuten sobre películas que no han visto

encontrar un sitio donde se alcance una habitación de hotel cinco hombres que llegan al puerto después de pescar durante seis horas y el vientre de una chica que duda en dejar crecer su cabello

quemar los billetes de autobús de los últimos diez años

empujar a la chica que antes de dar su nombre te advierte que es lesbiana

no hallar en ciertos rostros los gestos de tus exparejas

entrar a una estación de bomberos y burlarte de sus calcetines

cortar el césped de la casa que tu abuela vendió hace veinte años y donde hay una higuera y un olmo con unos pájaros negros idénticos a los que tienes tatuados

salir 20 segundos en un corto que va de un paranoico

robarse una bolsa de dulces

decir hola a un niño

dibujar gatos en las ventanas